Alfred und ich haben uns im August 2017 verlobt, ein Jahr nachdem wir uns getroffen hatten. Wir planten die Hochzeit zum Hochsommertag im folgenden Jahr bei meinen Eltern in Schottland. Sie leben mitten in der Landschaft in einem alten Manse, mit einem kleinen Kirchlein aus dem 12. Jahrhundert daneben. Ich bin Bühnenbildner und Alfred ist Zimmermann, also wollten wir alles selbst machen. Wir wollten Wildblumen von den umliegenden Weiden gebrauchen und einen Maibaum zum Tanzen haben. Trestle Tische wurden mit hausgemachten Speisen gestapelt und wir tanzten zu einer Ceilidh Band.
Alfred würde den Anzug tragen, den sein Großvater an seinem Hochzeitstag getragen hatte, aber ich hatte mein Kleid nicht lange nachgedacht. Meine Oma Jo-Jo schlug mir vor, in ihrem Dachboden nachzusehen, wo ich die 147 Jahre alte Ururgroßmutter Doras Kleid finden würde. In einer mit Spinnweben bedeckten Hutschachtel befand sich ein Kleid aus der schönsten handgefertigten Spitze. Ich hätte mir nichts Perfekteres vorstellen können.
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Ich probierte es an und es passte, aber der Knochen der oberen Platte hatte sich verzogen. Ich wollte es so sensibel wie möglich ändern, also ging ich zu einem Klöppel-Spezialisten in London, wo wir leben.
Der Hochzeitstag war perfekt. Die schottische Sonne schien den ganzen Tag und das Tragen des Kleides war so eine Ehre, als wäre Dora bei mir.
Ich war barfuß auf den Feldern herumgelaufen und hatte im Garten getanzt, und der Boden des Kleides war ziemlich schlammig geworden. Im September, nachdem wir unsere Hochzeitsreise angetreten hatten, nahm mein Vater das Kleid in Edinburgh von einer Firma, die sich auf antike
Brautkleider spezialisiert hatte, gereinigt. Es sollte Ende Dezember abgeholt werden.
Nachdem ich nichts gehört hatte, besuchte mein Vater Anfang Januar den Laden und entdeckte ihn zu seinem Entsetzen mit einem Schild, das besagte, er sei in Liquidation gegangen. Er setzte sich mit den Administratoren in Verbindung, die ihm sagten, sie hätten die Räumlichkeiten durchsucht und unser Kleid sei nicht dort gewesen; Sie sagten, es müsse entsorgt oder versteigert worden sein. Wir durften nicht in den Laden gehen, um nachzusehen.
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Als mich meine Eltern im Februar dieses Jahres anriefen, um mir zu erzählen, was passiert war, hatten sie alle Hoffnung verloren und sagten, wir müssten einen Versicherungsfall einreichen. Ich war außer mir. Die emotionale Bedeutung des Kleides überwog bei weitem seinen monetären Wert. Das war nicht nur mein
Hochzeitskleid, sondern das Kleid meiner Familie. Es war nicht meine zu verlieren und ich fühlte mich schuldig: wenn ich es nicht getragen hätte, wäre es sicher gewesen. Nach einer schlaflosen Nacht ging ich frühmorgens schwimmen. Freunde ermutigten mich, eine Botschaft an Facebook zu richten und die Leute aufzufordern, nach dem Kleid Ausschau zu halten, in der Hoffnung, dass jemand es auf einer Vintage-Hochzeitsmesse antreffen könnte.
Ich habe die Nachricht und ein Bild von mir im Kleid auf meiner Seite gepostet - öffentlich, damit Freunde es teilen konnten - während ich in der Umkleidekabine war. Als ich das Wasser verlassen hatte, war es 3000 mal geteilt worden. Bald wurde es mehr als 300.000 Mal geteilt. Ich war überwältigt.